ORIGINAL SONGTEXTE
Nineteen ninety mother fuckin six
Pack that shit up
Get the motherfuckin Squad packed
We got to pull these shoes out like carpet, word is bond
Test the crew with the guns and let's get this shit on
[Verse 1]
Whyyyyy must I be like that?
Whyyyyy must I pack the gat?
All my loud, niggas be rollin with the ruckus
Ready to get deep bust rounds upon some suckaz
Heard P.P.P. and L.O.D. is a bunch of crazy motherfuckers
Journey to the land is on
The winner of the spittin bomb marathon
The fuck you up lyrathon, whatever you choose
Prepare to lose that title
Turn a vital situations suicidal, my idols, is my Uncles
Who started smokin weed outta bibles
Gave me a puff when I bust my first rifle
Men-estration cycles, I give bitches
Bring your craziest nigga, I'll give stitches
Whateva, go crew for crew, blow for blow
Bang your headpiece and sniff the snow off your ho
I keep it rollin...
I kick a hole in the speaker, pull the plug, then I jet
[Verse 2]
How ugly do you have to be to be a hardcore MC?
Niggas be fooled by my plaques and my light skin complexture
My whole texture is bombin, destroyin da schools of the wack
From the Land of the Lost, you get tossed
Listen to my veloc(ity), my crew's comin off
Yeah, more sneaky than casino switches
Diggin ditches for all Moskino bitches
Clockin decimal figures, I'm gettin out diggers
Now my choice of truck is a Land
Cause a Landcruise much bigger
It pack two to three more niggas
Damn I hate a golddigger
Yeah, gimme that microphone
I make opponents shit bricks like Tyson's home
I keep the jacked cellular phone blown in three zones
Love seafood and keep my nine millimis chrome
So it can shine up your dome
When I proceed to give you what you need and clear spots like Sea Breeze
Wreckin your ass armaggedeon style
Twenty four seven while
My crew chin check your profile
(Rollin...)
I kick a hole in the speaker, pull the plug, then I jet
[Verse 3]
I'm the master of disaster, super rhyme maker
Grimy by nature, database maker
Play em out like Sega, Saturn
Blow your blocks in patterns for about nine acres
Testes, crew wearin bulletproof and double S's
Karl Kani down, camoflouge can't hide the sounds
Of a fo' pound (boo-yaa)
Givin you Six Flags, bustin merry go rounds
But my crew stay ill with that unreal appeal
I be the raw water, my cheek bones outta have gills
Below like the opera
Smooth on the trigger for all you block cockers
I be the key to criminology
Blast and rotate enemies at three buck sixty
Pick me, as your Senator
Take the love from your battlefield son, fuck Pat Benatar
Run, head for the hills
Back in the day, these niggas rolled up on me with
The trunk filled with Bomber Brooklyns, sheeps and quartervilles
Aiyyo take that shit, aiyyo Money snap the grill
Body caught chills as he ate this nine mil
Mine kills two but my nine was sign sealed
And ready to deliver, but Money had me too close
To reach for toast, soon as that nigga blink I broke ghost
Dash back to South Orange Ave with dollar bill to smoke dope
I keep em rollin...
This is DJ SAY WHAT?? on this motherfucker
Sayin the dick is long, but my time is short
Before I go, just remember
If your box ain't on FDS radio, you're fuckin up
ÜBERSETZUNG
Nineteen ninety mother fuckin six
Packt den Scheiß ein
Packt den verdammten Kader ein.
Wir müssen die Schuhe ausziehen wie einen Teppich, das Wort ist Bindung
Testet die Crew mit den Knarren und lasst uns die Scheiße anpacken
(Strophe 1)
Whyyyyy must I be like that?
Whyyyyy must I pack the gat?
Alle meine lauten Niggas sind mit dem Krawall unterwegs
Bereit, tiefe Bust-Runden auf einige suckaz zu bekommen
Hab gehört, dass P.P.P. und L.O.D. ein Haufen verrückter Motherfucker sind
Journey to the land is on
Der Gewinner des Spittin-Bomb-Marathons
Der "Fuck you up"-Lyrathon, was auch immer du wählst
Mach dich bereit, den Titel zu verlieren
Dreh eine lebenswichtige Situation selbstmörderisch, meine Idole, sind meine Onkel
Die anfingen, Gras aus Bibeln zu rauchen
Gave me a puff when I bust my first rifle
Men-estration cycles, I give bitches
Bringt euren verrücktesten Nigga mit, ich mache Nähte.
Whateva, geh von Crew zu Crew, von Schlag zu Schlag
Knall dein Kopfteil und schnüffel den Schnee von deiner Nutte
I keep it rollin...
Ich trete ein Loch in den Lautsprecher, ziehe den Stecker, dann düse ich
[Strophe 2]
Wie hässlich muss man sein, um ein Hardcore-MC zu sein?
Niggas lassen sich von meinen Plaketten und meiner hellen Hautkomposition täuschen
Meine ganze Textur ist bombenmäßig, zerstört die Schulen des Wahnsinns
Aus dem Land der Verlorenen, du wirst rausgeschmissen
Hört euch meine Geschwindigkeit an, meine Crew geht ab
Yeah, heimtückischer als Casino-Schalter
Ich grabe Gräben für alle Moskino-Schlampen
~ Clockin decimal figures, I'm gettin diggers out ~
Meine Wahl des Trucks ist jetzt ein Land
Denn ein Landcruise ist viel größer
Er packt zwei bis drei Nigger mehr
Verdammt, ich hasse einen Goldgräber
Ja, gib mir das Mikrofon
Ich mach den Gegnern Ziegelsteine wie Tyson's Haus
Ich lasse das aufgebockte Handy in drei Zonen aufblasen
Liebe Meeresfrüchte und behalte meine neun Millimeter Chrom
Damit es auf deiner Kuppel glänzen kann
Wenn ich fortfahre, dir zu geben, was du brauchst und Spots wie Sea Breeze abräume
Wrackin your ass armaggedeon style
Vierundzwanzig sieben, während
Meine Crew Kinn checkt dein Profil
(Rollin...)
Ich trete ein Loch in den Lautsprecher, ziehe den Stecker, dann düse ich
(Strophe 3)
Ich bin der Meister des Desasters, super Reimeschmied
Von Natur aus grimmig, Datenbank-Macher
Spiel sie aus wie Sega, Saturn
Sprenge deine Blöcke in Mustern für ungefähr neun Hektar
Hoden, Crew tragen kugelsicher und doppelte S's
Karl Kani down, camoflouge can't hide the sounds
~ Of a fo' pound (boo-yaa) ~
Ich gebe dir Six Flags, mache Karussell
Aber meine Crew bleibt krank mit diesem unwirklichen Appell
Ich bin das rohe Wasser, meine Wangenknochen haben keine Kiemen
Unten wie in der Oper
Leicht am Abzug für alle, die sich nicht trauen
Ich bin der Schlüssel zur Kriminologie
Blast und rotiert Feinde mit drei Dollar sechzig
Wählt mich, als euren Senator
Nimm die Liebe von deinem Schlachtfeld-Sohn, fick Pat Benatar
Lauft, lauft zu den Hügeln
Damals, als diese Niggas bei mir ankamen
Den Kofferraum voll mit Bomber-Brooklyns, Schafen und Quartervilles
Nimm den Scheiß, nimm das Geld und mach den Grill an.
Body caught chills as he ate this nine mil
Meiner tötete zwei, aber meine Neun war versiegelt
Und bereit zu liefern, aber Money hatte mich zu nah
Um nach Toast zu greifen, sobald der Nigger blinzelte, brach ich den Geist
Fahre zurück zur South Orange Ave mit einem Dollarschein, um Dope zu rauchen.
I keep em rollin...
Hier ist DJ SAY WHAT?? bei diesem Motherfucker
Ich sage, der Schwanz ist lang, aber meine Zeit ist kurz
Bevor ich gehe, denk dran.
Wenn deine Box nicht im FDS-Radio ist, bist du am Arsch.