Es ist Sommer, ich höre Lachen in der Ferne
Von deinen Brüdern auf den Baumwollfeldern.
Du bist in meinen Armen nur ein Kind mit Fieberphantasien
Und meine Hand brennt auf deiner Stirn. Oh, mein Kleiner, du wirst wiederkommen
Um zu spielen im Wind und bei der Ernte.
Oh, Gott der Menschen, lass ihn das Morgenrot wieder sehen,
Auf dass ich sein Lied noch höre.